Meine Geschichte wird keine sein, denn meine Geschichte ist zu Ende. Ich habe keine Lust mehr meine Geschichte weiter zu führen und weiter auf zu schreiben.
Mein Tagebuch erscheint mir eintönig, es gibt keine Anhaltspunkte mehr. Worüber solle ich schreiben? Darüber, dass ich mich hasse? Dass mich niemand danach gefragt hat, ob ich geboren werden will oder nicht?
Nun wieder meine Frage: Was ist das hier?
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Was ist die Geschichte dieses Sommers? Rückkehr in das was sich normal, und in meinen Augen fett, nennt?
Alles auf Anfang gedreht. Wie ich sagte: von 100 auf 0, von 0 auf 100 und das gescheiterte zurück zu 0, weil meine Kleidergröße immernoch 36 ist.
Weil meine Kniescheiben noch nicht hervorstehen und ich mir noch nicht um den Oberarm fassen kann. Weil ich schwach bin und doch gerne stark sein wollte, in dem ich noch schwächer werde; durch hungern.
Sebastian, ich hoffe du siehst das hier nicht mit an. Du fehlst mir. Dein Zynismus fehlt mir.
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